Carta de despedida del año 2010...

Queridos amigos blogueros, jueveros y demás que rondáis por estos espacios virtuales, me despido de vosotros.

Apenas 30 horas de vida y dejo paso a mi hermano el 2011 que viene empujando fuerte. Ahora él es el protagonista y brindáis por su llegada.

He de confesaros que me he sentido apenado al pasear por muchos blogs y observar vuestros lamentos por cosas que han ocurrido durante mi reinado y que me han llevado a preguntarme ¿qué culpa tengo yo?

Acaso soy yo responsable de las inundaciones, de los terremotos, de la maldita crisis, de que no se construya, de la ley sinde, de la rebajas de las pensiones, de que bajen los sueldos de los funcionarios, de la muerte de seres queridos, de que te hayan rechazado una y otra vez esa novela que según tú es estupenda o de que no se hayan cumplido los deseos que con tanto ahínco pregonabais al inicio de mis días... por poner algunos ejemplos.

De igual forma no tengo nada que ver en que España ganara el mundial y la gente se echara a la calle con una exultante alegría, que dos jóvenes enamorados decidieran unir sus vidas para compartir un proyecto común, que te siga gustando tu trabajo, que el chico termina la carrera encuentre su primer trabajo, que unos amigos internautas se conocieran en persona o que tu compañera de fatigas literarias publique su primera novela… por decir algo.

Mis queridos humanos, no soy yo, es la naturaleza cabreada que barrunta fuego, agua, nieve, convulsiones, vientos…; son vuestros gobernantes con actuaciones desacertadas políticas, sociales o económicas…; sois vosotros mismos con el hacer diario, la entrega, la voluntad, la superación, la creatividad, la cooperación…y por último es el destino que cada uno tiene marcado en su calendario.

Ahora me voy, no sin antes  expresaros mi agradecimiento por todos los momentos compartidos en los que hemos sido uña y carne en la lucha por sobrevivir y desearos que esas listas de lo que anheláis y que yo no os he proporcionado, se cumpla en su totalidad por el que viene tras de mí.

El futuro siempre es esperanza.

Compis jueveros: alfredo, any, ardilla, carmen andújar, cass, ceci, celia, gambetas de lana, gastón, gustavo, igraine, inma, juan carlos, lois y clack, luna, maat, mar martín, mar, mari carmen, maría liberona, matices, medea, mimí, natalí, neogéminis, pepe, primavera, rosa desastre, san, susurros, tag, teresa cameselle, tésalo, verónica, yonky, xose antón.

Seguidores de este Lugar de Encuentro…

Lectores de blogs que recaláis en este puerto por casualidad …

Démosle la bienvenida  y hagamos lo que esté en nuestras manos para que el que entra sea mejor.

¡A brindar!

Firmado: Año 2010

Romance del establo de Belén

Gabriela Mistral

Al llegar la medianoche
y romper en llanto el Niño,
las cien bestias despertaron
y el establo se hizo vivo...

y se fueron acercando
y alargaron hasta el Niño
sus cien cuellos, anhelantes
como un bosque sacudido.


Bajó un buey su aliento al rostro
y se lo exhaló sin ruido,
y sus ojos fueron tiernos,
como llenos de rocío...

Una oveja lo frotaba
contra su vellón suavísimo,
y las manos le lamían,
en cuclillas, dos cabritos...


Las paredes del establo
se cubrieron sin sentirlo
de faisanes y de ocas
y de gallos y de mirlos.


Los faisanes descendieron
y pasaban sobre el niño
su ancha cola de colores;
y las ocas de anchos picos


arreglábanle las pajas;
y el enjambre de los mirlos
era un vuelo palpitante
sobre del recién nacido...


Y la Virgen entre el bosque
de los cuernos, sin sentido,
agitada iba y venía
sin poder tomar al Niño.


Y José sonriendo iba
acercándose en su auxilio...
¡Y era como un bosque todo
el establo conmovido!


Os deseo a todos los que por aquí pasais y compartís este Lugar de Encuentro unos días venturosos y plenos de felicidad

Este jueves un relato: Villancio

Reedito esta anécdota de Berta a propósito de la Navidad. Creo que su sentir es el de muchos.

La culpa de que la Nochebuena la pasáramos en el servicio de urgencias fue del cochinillo.

Este año, mi hermana Lola, en cuya casa nos reuníamos, se empeñó en asar un lechón al más puro estilo segoviano, siguiendo una receta de su amiga Merce, que la heredó de su abuela y que sólo daba a sus más íntimas.

Nos encontrábamos sentados alrededor de la mesa ovalada de palisandro y nogal, cuando apareció con la bandeja en las manos, algo bamboleante por el peso, pero con una gran sonrisa de satisfacción. Con suavidad la depositó en un extremo. A mi lado, como de costumbre, se sentaba Raquelita, mi sobra nieta.

—¡Vaya! Me dejé atrás el cuchillo de trinchar —dijo Lola antes de dar una revolandeta y perderse de vista por el pasillo.

Todos contemplábamos al cerdito despanzurrado cuyo color rosado se había vuelto dorado por efecto del calor del horno. Sus opacos ojos nos miraban sin vernos; su morro brillaba bañado por la grasa que sudaba y el fino rabito caracoleaba en el borde de la fuente.

—¡Ya estoy aquí! —exclamó mi hermana con el cuchillo en la mano dispuesta a hincarlo en el tostón.

Entre las voces de mis parientes que reían y charlaban, y los niños tocando la pandereta, comencé a escuchar un ruido, que se iba intensificaba por momentos. Raquelita sorbía la mucosidad que su incipiente llanto, segregaba en su nariz. Volví mi cara hacia ella, para tranquilizarla, en el instante justo que de su garganta escapaba un: ¡Noooooooooooooooooo! a cientos de decibelios.

Ese alarido coincidió con el de mi hermana, aún más alto, en el que nombraba a Dios y su corte celestial junto a una retahíla de figuras terrenales paternas y palabras escatológicas. Giré bruscamente la cabeza y comprobé con estupor cómo la sangre regaba al animalito, mientras Lola apretaba una mano contra la otra intentando detener la hemorragia. El despavorido ¡No! de Raquelita, contribuyó a que mi hermana se trinchara el dedo gordo en lugar de la patita del animalito.

Las urgencias, saturadas como es habitual, nos retuvieron en el hospital hasta que sobre las tres de la madrugada un amable y joven médico residente, con primor, cosió la herida, no sin antes cerciorarse de que el ligamento del pulgar estaba intacto.

A nuestra vuelta, la niña lloraba aún desconsolada en brazos de su madre, porque su tía había cocinado a uno de los tres cerditos.

¡Vivan los cuentos!

© MJMoreno 2010

Más en casa de Gustavo

Gracias Mónica. Hoy estamos más cerca

Mónica, la creadora de esta Tarjeta Navideña, ha querido plasmar el espíritu de la inocencia infantil, unirnos y acercarnos aún a pesar de los kilómetros que nos separan a unos de otros.

Gracias por el esfuerzo. Ha quedado genial.

Este jueves un relato: Historias de ascensor

Memorias de un ascensor

Mi vida ha sido un continuo bajar y subir, ja, ja, ja; nunca mejor dicho. Lo mismo estaba en el cielo, bueno, en el quinto piso para ser más exactos, con una alta dosis de omnipotencia y narcisismo, que en el mismísimo submundo de la más despreciable autoestima, es decir, en el sótano. En este sisifiano trabajo que he realizado durante más de cien años, y del que no me quejo, vaya por delante, me ha tocado lidiar con una sinfin de personas, cada una con sus cualidades y defectos, o sea, de su madre y de su padre, como está mandado.

De entre todas, recuerdo, porque mi memoria no se ha resentido en absoluto, aquellas que de alguna u otra forma han dejado huella en mí. En este sentido en primer lugar se sitúan los niños de la vecina del segundo; unos cafres, que nada más entrar dejaban sus mocos pegados en mis pulcros cristales, que Juan, el portero, con mucho esmero y papel de periódico lustraba durante un buen rato hasta dejarlos con el brillo justo: ni más ni menos, ahora están perfectos, solía decir. Cómo olvidar a la Lolita, la hija de D. Genaro, el del cuarto, que cada vez que entraba a solas en la cabina, me enseñaba sus largos y prietos muslos cuando intentaba ponerse la costura de las medias en su sitio y que con gran habilidad conseguía antes de que entrara algún vecino. Nada igualable a Benita, la criada de Doña Susana, del tercero izquierda, que entraba con el cesto de la compra y dejaba durante un buen rato un espantoso olor a cebollas, que me asqueaba, y que gracias a Juan que echaba el spray con olor a lavanda medio se soportaba. Don José, militar retirado, gustaba de mirarse en el espejo para colocarse bien el sombrero y a la vez sonreía satisfecho con lo que veía, aunque yo soportaba cada vez más peso porque tras su retiro, año a año, cogía cada vez más kilos, que yo, como era mi obligación, soportaba sin que mis engranajes protestaran lo más mínimo. Un señor es un señor y yo he sido un ascensor de mucha categoría. Bueno, continúo con mis batallitas; mi preferida era doña Carmina, la vecina del quinto, cada vez que entraba frotaba mi barra dorada produciéndome un enorme placer y la dejaba tan limpia que cualquiera podía mirarse en ella. Doña Virtudes, que en paz descanse, la pobrecilla era muy mayor y usaba siempre el asiento tapizado en terciopelo rojo y mientras bajaba o subía suspiraba presa de la congoja que da el saber que estás en la recta final de tu vida. Y en esa misma recta me encuentro yo, bueno, ya ni recta, solo un punto. Dentro de unos instantes me desmontarán para colocar un joven colega de acero y cristal, muy moderno. Tengo que reconocer que he llevado una buena vida, rutinaria, pero bueno. Qué le vamos a hacer, me jubilan, hay que dar paso a la juventud. De manera que me dispongo a dar mi último viaje ¿quieren subir conmigo?

© MJMoreno 2010

Más historias en Gustavo

Os leere el viernes. Mañana estaré fuera. Besos

La Rioja: Gastronomía

Después de leer vuestros comentarios acerca de la primera entrega de los Monasterios, deduzco que lo que tiene que ver con el estomágo os atrae igual o más que lo cultural...jajaja; de manera que os intercalo una entrada dedicada a este menester culinario, para que se haga más fácil la segunda entrega monasteril ;-)

Hemos visitado cuatro restaurantes magníficos que os recomiendo cuando vayais por aquellas tierras:

El primer día, aprovechando que íbamos para Santo Domingo de la Calzada pasamos antes por un pequeño pueblo llamado EZCARAY, que tiene una estación de esquí (a la que no fuimos). Nos lo encontramos completamente nevado y allí buscamos un restaurante llamado Echaurren, que cuenta con una estrella en la guía Michelin. Es un hotel, con distintos ambientes y restaurantes. Nosotros fuimos al que llaman Echaurren tradición y allí degustamos unas croquetas finísima y exquisitas (especialidad de la casa), además tomamos ensalada de setas y luego yo escogí solomillo, con una salsa exquisita. Otros tomaron cordero y calamares en su tinta, otras de sus especialidades.

El segundo día, muy lluvioso, tras una largo periplo por lo monasterios recalamos en NÁJERA y alli fuimos a uno que yo había investigado por internet antes de irme y que es el Royalty II. Aquí pedimos todos una sopa de pescado (era lo menos con el mal tiempo que hacía) y luego tomé revuelto de boletus (aprovecho siempre que puedo para tomas setas porque en el sur no tenemos demasiadas, si no son los niscalos o rovellones)

El tercer día llegamos hasta FUENMAYOR para almorzar en el que dice es unos de los mejores de La rioja, el Restaurante Alameda. Aquí volvimos a pedir croquetas que estaban excelentes, pero a mí me gustaron más las del Echaurren, y un carpaccio de cigalas, que estaba conseguidísimo. Después, me decicí por callos con manitas, y me chupé los dedos y no literalmente, sino en realidad.

El cuarto día, y despues de llevar tres días pidiendo en todos los resturante Patatas a la Riojana, sin conseguir comerlas porque aunque estaban en el menú nunca las tenían, en LOGROÑO, en el restautante En ascuas, comimos unas magníiiiiiiiiificas y después un solomillo de ternera, aunque compartido porque ya era demasiada comida.

Ya teneis nuevos restaurantes donde ir. Todos recomendables cien por cien.

Se me olvidaba, como podeis imaginar siempre rgadas con buen vino de la tierra...jajaja, sólo en cantidades saludable, por supuesto.

EZCARAY

FUENMAYOR 

Viaje a La Rioja: Los Monasterios I

Las tierras de La Rioja están pobladas de monasterios, precisamente su historia puede ser narrada a traves de estos lugares que durante años constituyeron se conformaron como centros responsables de la difusión cultural y religiosa.  Aunque de algunos sólo quedan unas pocas piedras, son muchos los que aún continúan conservando su edificio y actividad de comunidad religiosa,  y sobre esos os contaré alguna que otra cosa curiosa que me ha sorprendido en su visita.

Comenzamos. En este mapa de La Rioja he señalado en rojo las ciudades cons monasterios y monumentos que he visitado, y en un círculo azul, el lugar dónde pernoctábamos. Como podeis comprobar tenía una posición estratégica para poder movernos de un lado a otro. De todas maneras, las distancias entre unos lugares y otros no llegan a más de 40 kilómetros el más alejado.

Primer día 

Tras llegar a Azofra nos dirigimos a la " Real Casona de la Amas" un hotel pequeño, tan sólo 16 habitaciones, y confortable, incluído en el listado de hoteles con encanto, edificado sobre un palacete del siglo XVII y atendido por unos jóvenes muy cordiales y atentos ante cualquier cosa que les decíamos. Os dejo algunas fotografías del hotel. 

Tras deshacer las maletas nos dirigimos a Santo Domingo de la Calzada. Este pueblo forma parte importante del Camino de Santiago y data del siglo XI.  Allí visitamos  La Catedral fue creada en el año 1158 para acoger los restos de santo Domingo de la Calzada que falleció en el 1109. Esta catedral no tenía torre. La que ahora podemos ver, su torre barroca, exenta, y fue edificada en el 1767, de setenta metros de altura, se ve a muchos kilómetros a la redonda. En el interior de la catedral, destaca el coro, plateresco; el sepulcro del santo y el gallinero. Imagino que conocereis la historia del gallo y la gallina, famoso milagro del santo:

"Cuenta la tradición que entre los muchos peregrinos compostelanos que hacen alto en esta ciudad para venerar las reliquias de Santo Domingo de la Calzada, llegó aquí un matrimonio alemán con su hijo de dieciocho años llamado Hugonell, procedente de Ad Sanctos (Xanten en la diócesis de Münster, pero hasta 1821 del Arzobispado de Colonia). La chica del mesón donde se hospedaron se enamoró del joven Hugonell, pero ante la indiferencia del muchacho, decidió vengarse. Metió una copa de plata en el equipaje del joven y cuando los peregrinos siguieron su camino, la muchacha denuncio el robo al Corregidor. Las leyes de entonces (Fuero de Alfonso X el Sabio) castigaban con pena de muerte el delito de hurto y una vez fue prendido y juzgado, el inocente peregrino fue ahorcado. Al salir sus padres camino de Santiago de Compostela, fueron a ver a su hijo ahorcado y, cuando llegaron al lugar donde se encontraba, escucharon la voz del hijo que les anunciaba que Santo Domingo de la Calzada le había conservado la vida. Fueron inmediatamente a casa del Corregidor de la Ciudad y le contaron el prodigio. Incrédulo el Corregidor contestó que su hijo estaba tan vivo como el gallo y la gallina que él se disponía a comer. En ese preciso instante el gallo y la gallina saltando del plato se pusieron a cantar. Y desde entonces se dicen los famosos versos: SANTO DOMINGO DE LA CALZADA, DONDE CANTO LA GALLINA DESPUÉS DE ASADA"
En el Archivo de la Catedral se conserva un documento de 1350 con indulgencias que 180 Obispos conceden " a la Catedral de La Calzada, donde hay un gallo y una gallina blancos, a quienes devotamente giren en torno al sepulcro del Santo, recitando el Padrenuestro, Avemaría y Gloria". Por supuesto lo hicimos, por si acaso....

Por las fechas en que nos encontrábamos había expuesto un precioso belén napolitano (siglo XVIII), lleno de mitología y simbolismo, con  curiosas figuras además de las típicas, como el demonio, la tentación...

Coincidió que Santo Domingo estaba en fiestas y alrededor de la Catedral habían colocado puestos medievales que le daban un ambiente espectacular. Podías trasladarte a épocas antiguas , incluso disfrutar del noble arte de la cetrería.

Contunuará...

Este jueves un relato: ¿A qué animal te gustaría parecerte?

Popy

—¡Puaffffff!, ¿qué es esto? Me siento como si estuviera embutida en un superajustado vestido de cuero tres tallas más pequeño y que me marca todos los michelines. ¡Qué horror y qué asco! ¿Qué es esto que estoy pisando áspero y verde? Parece una hoja y ¿qué coño hago yo sobre una hoja? Eso es imposible. No, estoy alucinando. Voy a despertar de un momento a otro, seguro. Y, ¿aquello que es? Oh, ¡mierda!, que me aflato, le está dando dentelladas a la hoja. ¿Oye, tú?
—¿Yo?

—Sí, tú. El que no para de comer.

—Dime.

—¿Por qué te comes eso?

—Es nuestro alimento.

—¿Nuestro? Será tuyo, porque yo no estoy dispuesta a comer eso y además, que hago yo hablando con un insignificante gusano.

—Tú también lo eres.

—¡Anda, no te jode! El gusano nos ha salido filósofo.

—¡Vamos a ver, listilla! ¿Qué es lo último que recuerdas?

—Iba en el coche hacia casa y llegaba tarde para preparar la cena. Comenzó a llover y pisé el freno pero lo confundí con el acelerador y…

—¿Y?

—Pues nada, después todo negro.

—De cajón. Te estrellaste y estás muerta.

—¡Muertaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa! Imposible. No ves que hablo y me muevo.

—Sí, hablas y te mueves como un gusano, porque te has reencarnado en un gusano.

—Eso lo serás tú.

—Gírate y mírate la parte de atrás.

—Espera, qué difícil. Ya llego. ¡Aahhhhhhhhhhhhhh! ¡Qué culo más redondo! Ya decía yo que con este traje parecía una sarta de chorizo. Me tengo que poner a plan, sin falta.

—No has engordado, capulla...jajaja y eso no es una ofensa, lo serás dentro de unos días. Es tu cuerpo nuevo, redondo, alargado y con unas diminutas patitas.

—Me va a dar un soponcio con lo que me dices y, digo yo, que  si eres tan sabijondo sabrás porqué me ha ocurrido esto.

—El maldito karma. Yo hasta llegar a gusano pasé por garrapata y por hormiga, claro que yo era pendenciero y estafador. ¿Tú que has hecho?

—¿El karma? No sé ni que es eso. Lo único es que tengo muy mal carácter y suelo criticar y pisotear a la gente, si puedo...ji,ji,ji.

—Pues ya ves dónde te ha llevado. Ahora hasta que no acumules karma bueno, no pasaras de un i-n-s-i-g-n-i-f-i-c-a-n-t-e gusano, eso sí de los VIP, porque eres un gusano de seda. Podría haber sido peor, un ciempiés, un escarabajo pelotero....

—Deja, deja, no me atosigues más. O sea que a partir de ahora toda la vida arrastrándome con estas ridículas patitas y comiendo esta asquerosa hoja… No puedo…

Antes de que terminara la frase, un niño gordo con cara de demonio se acercó hasta su compañero con la intención de despanzurrarlo entre los dedos. Pensó quedebía hacer algo o se quedaría sin nadie con quién hablar. Dió un salto y fue a caer en el cuello del niño; lo siguiente que sintió fue un enorme palmetazo y reparó en que se deshacía en una pegajosa sustancia y entonces, de nuevo la oscuridad.

Cuando despertó una agradable sensación recorría su lomo, miró hacia arriba y comprobó que una mujer le rascaba con mucho cariño y que luego le besaba su caliente morro. Le llamaba Popy y le decía que era la mejor perra del mundo.Acababa de descubrir su nueva reencarnación. El salvar a aquel chinchoso gusano le había servido para llegar a aquella confortable casa, con una tierna cama y un comedero lleno de bolas y lo mejor, alguien que la quería. Se pegó a la señora y le lamió la mano de agradecimiento. La mujer continuó leyendo mientras le rascaba y cuando el sueño le fue envolviendo en sus brazos, Popy  pensó que era lo mejor que le podía haber sucedido. Le encantaba ser perro en aquella casa.

Este es un homenaje a mi perra Popy. Yo siempre he dicho que si me tuviera que reencarnar me gustaría hacerlo en una perra como la mía , en una casa como la mía, eso sí....jajaja. La idea la he tomado de la novela Maldito Karma de David Safier, que os recomiendo si queréis pasar un buen rato.

© MJMoreno 2010
Más relatos en casa de Gustavo

Me marcho unos días

Esto no tiene nada que ver con el tema de este jueves "Cambio de senda", si bien es verdad que me marcho unos días de vacaciones aprovechando el puente que se avecina. También es cierto que voy a cambiar de ruta, si se acepta ruta por senda, pues en algo tiene que ver con el tema del jueves...jajaja porque cambio la Ruta Califal por la Ruta de los Vinos.

Me marcho a La Rioja con la intención de conocer aquella bonita zona, disfrutar de sus excelentes caldos y sobre todo a hartarme de nieve porque eso no hay quién me lo quite.

Estoy muy ilusionada con ir a San Millán de la Cogolla, ya sabeis que allí hay magnífica colección de códices. Entre los más importantes está el Códice 60, donde se encuentran las Glosas Emilianenses, algunas de las primeras palabras en castellano y en euskera por ello es conocido como la "Cuna de la Lengua". Imploraré a San Millan a ver si me ilumina con esto de la lengua, que ahora con los cambios no sé muy bien cómo voy a terminar...jaja. Tambien iremos a Santo Domimgo de la Calzada, en pleno Camino de Santiago y con una preciosa Catedral. También nos gustaría visitar Nájera, dónde están enterrados los reyes navarros.

Claro todo ello contando con hacer paradas de bodega en bodega, con lo que ya os contaré como salen las fotos o si los monumentos los veré dobles y, sin olvidar una lista que llevo de magníficos restaurantes de la zona en los que degustar la comida riojana.. Si el tiempo contribuye intentaremos llegar más lejos,  a la Rioja Alavesa para ver las bodegas del Marqués de Riscal, del arquitecto Frank Ghery, el mismo del Museo Guggenheim de Bilbao; y la Ysios cuyo arquitecto fue Calatrava.

Bueno, ya veis que ilusión hay, después ya veremos en qué quedamos.

Os dejo algunas fotillos de lo que pretendo ver y lamento no compartir vuestro relatos este jueves, aunque intentaré leeros en ratillos libres si la cogorza me

deja.

San Millán de la Cogolla

Santo Domingo de la Calzada

Monasterio de Santa María Real en Nájera

Bodega Marqués de Riscal

Bodega Ysios

Y este será nuestro alojamiento, un hotel con encanto en Azofra que se llama Real Casona de la Amas.

Un besazo y hasta mi vuelta.

El alma de Córdoba

Fuera llueve, hace frío y es de noche; dentro podemos llenarnos del alma de Córdoba con esta maravilla. Veniros conmigo y deleitemos nuestros sentidos con este espectáculo de luz y sonido.

¿Te vienes?

Este jueves un relato: Partes traseras

¿Inocencia o sadismo?

Aquella tarde, tras una bronca con su mujer que le recriminaba su poca atención hacia los niños, Andrés, armado de paciencia, sacó a pasear a Carlitos, su hijo de cinco años. El pequeño, quiso sacar tajada de la singular ocasión y consiguió que su padre que le llevara al salón de la chuchería. Después de media hora en establecimiento salió con una enorme bolsa de golosinas, de la que enseguida comenzó a dar cuenta.

Padre e hijo caminaban en dirección al parque cuando una escultural mujer ceñida en un minifaldero traje de cuero negro se cruzó con ellos. El niño embobado con la piruleta de fresa, que lamía sin descanso, no acertó a ver cómo los ojos de su padre, a punto de salirse de las órbitas, seguían a la joven y cuando ésta los hubo superado, enfocó la mirada, como si tuviera anteojos, directamente a su respingón y apretado culo. Al punto exclamó:

—¡Dios mío, vaya culo!

Al instante el chico le preguntó:

—Papa, ¿has dicho culo?

El padre, azorado al sentirse descubierto, respondió lo primero que se le vino a la cabeza.

—No. ¡Qué va, hijo mío!, has escuchado mal. He dicho búho.

—Papá, ¿qué es un búho?

El padre con resignación y sin olvidar lo que acaba de ver, le respondió:

—Hijo mío, un búho es un ave con los ojos muy grandes y redondos, con unas patitas con las que se agarra a las ramas, está despierto por la noche y dice: ¡uh,uh,uh!

—Papá, ¿los búhos tienes buhas?

—Sí, hijo.

—Papá, ¿cómo son las buhas?

—Las buhas son más pequeñas que lo búhos, tienen también los ojos grandes y redondos, con unas patitas con las que se agarran a las ramas, están despiertas por la noche y dicen: ¡uh,uh,uh! —dijo con paciencia.

El niño le miró y tras un nuevo lametón en la piruleta, continuó su interrogatorio.

—¡Ah!, y…papá, ¿los búhos y las buhas tienen buhitos?

—Por supuesto —contestó taxativo el padre intentando cortar la conversación.

—Y...papá, ¿cómo son los buhitos?

El padre resopló, forzó una sonrisa y respondió:

—Los buhitos, son aún más pequeños que las buhas y tienen unos ojos grandes y redondos, con unas patitas con las que se agarran a las ramas, están despiertos por la noche y dicen: ¡uh,uh,uh!

—¡Ah!...y… ¿los buhitos tienen buhititos?

Andrés no pudo aguantar más aquella absurda sarta de preguntas sin fin, se volvió hacia su hijo y le gritó:

—Carlitos, he dicho CULO. ¿Te enteras? C U L O, C U LO.

Más relatos en casa de Gustavo

© MJMoreno 2010

Inicios en la fotografía...

Me encanta el mundo de la fotografía aunque hasta el momento sólo me había dedicado a ello como fotógrafa de eventos familiares y de amigos. Con algunas clases que me ha dado mi yerno, Alberto, y algunos manuales, comienzo mis pinitos en esto de la fotografía  artística y quiero compartirlos con vosotros.

 Córdoba y sus puentes

Otoño cordobés

Pájaro bulímico

© MJMoreno 2010

Taller de iniciación a la novela en Málaga

"El rey murió  y luego murió la reina", esto es una historia. "El rey murió y luego la reina murió de pena", es una trama... "La reina murió, nadie sabía por qué, hasta que se descubrió que fue de pena por la muerte del rey", es una trama con misterio, un enunciado que admite un desarrollo mayor. "Todo el mundo creyó que la reina había muerte de pena hasta que descubrieron la marca de pinchazo en el cuello"...

Así inicia una de las autoras consagradas de la novela negra, P.D. James, su libro Todo lo que sé sobre la novela negra, que leía mientras iba de Fuengirola a Málaga en el tren para asistir al taller de iniciación de la novela que impartía Ramón Alcaráz, director del Desvan de la Memoria.

Tras un relajado almuerzo y un café con carlitos (pastel de hojaldre rellenos de cabello de ángel) nos dirigimos a la Librería Luces, donde se imparía. María, una alumna del taller que dirige on line Ramón, que trabaja allí, puso a nuestra disposición una bonita sala donde nos juntamos catorce personas interesados en aprender a escribir una novela.

Los puntos que tocamos fueron:

El proceso creativo: La idea

Los personjes

La acitud del escritor de novela

El método de trabajo

La estructura

Los principales errores que cometemos

La publicación

Cuatro horas de intenso trabajo y varias consignas a seguir, que para mí se resumen en:

Una idea completa de la novela, con unos personajes creíbles, diseñada mentalmente y luego plasmada en un amplio esbozo o estructura y tiempo para transformar la idea en palabras; sin olvidar que hay que mostrar, no explicar.

Ramón dijo que lo mejor era escribir una primera novela y así se puede concretar mejor estos puntos. Yo ya la escribí, también una segunda y una tercera, pero aún así hay que ser muy disciplinado para no perdernos en la marabunta de ideas y personajes.

Al final nos entregó el diploma de asistencia y os dejo unas fotos de la entrega.

Ahora toca ponerlo en práctica y comenzar una nueva novela...
© MJMoreno 2010

Este jueves un relato: Relaciones paternofiliales

RELACIONES PATERNOFILIALES INEXISTENTES

(Dos adolescentes en el patio del instituto)

—Y tu viejo ¿qué?, tronco.
—Ese no dice ni mus. Mi madre lo tiene acojonao.
—¿Pero sigue viviendo con vosotros?
—Unos días sí y otros no. Cuando bebe mi madre lo deja en la calle, no le abre la puerta.
—Joder, tío, que mal rollo.
—Ni que lo digas.
—¿Y tú no haces nada?
—¿Yo? Imposible. ¡No te jode! No sabes cómo se pone mi vieja cuando le hablo. El otro día le dije que en lugar de dejarle en la calle, debíamos buscar a alguien que le ayudara a dejar de empinar el codo.
—¿Y?
—Saltó con lo de siempre, que está harta de trabajar para pagar los vicios del cabrón de mi padre, y me echó a mí también a la calle. Nos pasamos toda la noche los dos dormitando en la escalera.
—Tío, tu madre está majara. Esa sí que necesita un loquero.
—Estoy hasta los güevos. Ni viven ni deja vivir. Porque ya mi padre podría dejar de ir al bar un tiempo, pero nada, todos jodidos; así que he pensado largarme de casa.
—Y ¿adónde vas a ir?, gilipollas.
—No sé. Por ahí. Donde no los vea, ni los escuche gritarse. Llevo toda la vida oyéndoles discutir. No sabes la de cosas que se dicen y lo que sale por la boquita de mi madre es pa mear y no echar gota.
—Anda tío, no te pongas así. Dale una calada al porro y déjate de chorradas. Donde vayas estarás peor que en tu puta casa. Te lo digo yo, que de eso se una hartá. Fíjate lo que le paso al Migue cuando se escapó, se echó totalmente a las drogas y hasta puso el culo para poder comer y al final volvió con el rabo entre las piernas y con el ojo el culo hecho un bebeero patos.
—¡Anda ya! ¿El Migue de chapero? No tenía ni idea. ¡Qué jodía es la vida!
—Venga, chupa fuerte y date prisa que han tocado pa entrar a clase.¡Cuidado!, que no te vea el carapolla con el canuto, que no la cargamos.
—Anda, vamos. A ver con qué nos sale ahora la zorra de matemáticas.

Más historias en casa de Gustavo
© MJMoreno 2010

Decidí triunfar

Para todos los que quieren triunfar en la vida



Después de mucho esperar, un día como otro cualquiera, decidí triunfar, no esperar a las oportunidades, sino buscarlas ...

Nueva sesión de Risoterapia

Os dejo un video que espero dibuje una U enorme en vuestra boca.  Ya conoceis las virtudes de la risa, de manera que a practicarla.

DIFERENCIAS ENTRE SALIR DE TRABAJAR UN VIERNES Y ENTRAR A TRABAJAR UN LUNES

Feliz semana.

Busquemos ese momento especial.

Ese instante que te hace sentir bien.

En un extremo del salón, pegada a blanca pared, yace la vieja cómoda de nogal con pátina de oro que heredó de su abuela. Al atardecer, la oscuridad se apodera de la estancia y el viejo mueble queda escondido entre los negros y grises que dominan la mal iluminada habitación. Casi no se distingue el tapete de color marfil que la cubre. El último que tejió. A esa hora Lucía se levanta de la mecedora, en la que dormita entre lecturas y ganchillo. Se acerca al mueble y contempla las siete velas que la decoran. Una en tono rojo, seguida de otra en naranja, amarilla, verde, celeste, azul, añil y violeta, formando un arcoíris de matices y una sinfonía de olores, que van  desde la frambuesa a la mandarina, bergamota,  menta,  loto, lila y lavanda. Las mira con fijeza  mientras su mente lo echa a suertes con el pito pito colorito, se decide por la última. La enciende y la pequeña luz del pabilo compone una tenue atmósfera de nerviosas sombras.  Percibe el cálido aroma que desprende y sonríe, conoce las propiedades calmantes de esa planta. Regresa a su asiento y entorna los párpados. En el viejo reloj de cuco dan las ocho de la tarde, como siempre. Se mece despacio, disfrutando del instante. Su rutinaria vida le gusta, le hace sentirse segura.

© MJMoreno 2010

Perdido

El frío arrecia y la lluvia empieza a cuajar en diminutos copos que quedan prendidos en su chaqueta. La oxidada cerradura se le resiste. Sam frota sus manos con energía para que entren en calor. Insiste con la llave hasta que logra abrir la puerta de la deprimente habitación. No es la primera vez que se aloja en aquel motel y conoce al dedillo lo que va a encontrar al encender la luz: una vieja cama cubierta por una desgastada colcha de irreconocible color de tantos lavados, un estrecho baño, un viejo televisor y un sillón. Suspira. No puede con su alma.  ¿Cuánto tiempo podrá resistir aquel trabajo, aquella vida errante? Él no está hecho para ir de un lado a otro como una hoja a merced del viento. Cada día en una ciudad distinta y tan sólo el fin de semana en casa, durmiendo en su cama. ¿Cuánto la echa de menos? Tira la maleta y mira el reloj, aún tiene media hora antes de su cita de negocios. Se deja caer en la cama, cierra los ojos y piensa antes de dormirse que debería quitarse la chaqueta. Cuando despierta han trascurrido tres horas. Sale de la habitación con rapidez, hecho una calamidad. Nervioso llega al bar, nadie espera. Ha perdido otro cliente. Se acerca a la barra y pide un whisky. Lo apura de un trago y se marcha. Sam sube el cuello de su chaqueta, mete las manos en los bolsillos y se pierde en la noche nevada. Sus fatigadas huellas dejan un sucio rastro, único y mudo testigo  de su desesperación.

© MJMoreno 2010

Dia de los difuntos. Nunca os olvidaré

AUSENCIA

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos que se devanaban,
en lanzaderas, debajo tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.
Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.
Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor, y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese, y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!
 
Gabriela Mistral  

"Una flor sobre su tumba se marchita, una lágrima sobre su recuerdo se evapora. Una oración por su alma, la recibe Dios."
San Agustín

HALLOBLOGWEEN

HISTORIAS PARA NO DORMIR

Rachel no creía en fantasmas, ni en zombis, ni en brujas, ni en vampiros, ni en hombres lobos…o cualquiera de esas criaturas entre mágicas y sanguinarias que van por el mundo intentando fastidiar lo más posible a los mortales humanos.

Rachel se mofaba del miedo de los demás y disfrutaba con las películas de terror.

Rachel no creía hasta que sucedió aquel trágico suceso que le cambió la vida para siempre.

El desencadenante fue una película, Pesadilla en Elm Street, que había visto en casa de una amiga protagonizada por el horripilante Freddy Krueger, que nace en las pesadillas de los niños y adolescentes para asesinarlos, teniendo así sus actos repercusión en la vida real. Nada más salir en pantalla con su caracterización física: un rostro desfigurado, un sombrero ajado, un jersey de rayas verdes y rojas y un guante de cuchillas que él mismo ha elaborado, su amiga Alice comenzó a chillar, lo que hace siempre, mientras Jodi se tapaba los ojos con un cojín. El resto se arrebujaban unas con otras y Rachel las contemplaba asombrada de que aquella pantomima les produjera tanto espanto. Al fin y al cabo era una película y en la realidad no ocurren esas cosas, se decía. ¿Cómo se podían asustar de algo que sólo existía en la sádica y horrenda mente de unos guionistas? Al concluir la película se marcharon a tomas una pizza y concluir la noche del viernes.

Al llegar a su casa, la encontró vacía. Sus padres estaban de viaje. Se duchó y después fue a la cama a leer un rato mientras regresaba su hermana, con la que compartía el dormitorio. Al poco apareció Sandra, cansada y muerta de sueño y le obligó a apagar la luz. En la oscuridad, y nunca le había ocurrido, le vino a la mente la imagen de Freddy, que rechazó con un rápido parpadeo. Entraba en el sueño, y volvió a ver su cara y ya nada más hasta que despertó. Era de madrugada y tenía una intensa sensación de ahogo, como si alguien la estuviera estrangulando. Intentó calmarse, no lo logró. Había tenido una horrible pesadilla, soñaba con Freddy. Éste se adentraba en la habitación, que reconoció por las cortinas de flores y la estantería de libros y se dirigía  hacia Sandra para matarla con sus cuchillas. Rachel quería gritar pero nada salía de su garganta, algo o alguien se la agarraba con fuerza hasta dejarla sin respiración. Veía a su hermana luchando con él, sin escape alguno, las afiladas hojas impactaban una y otra vez en su cuerpo, en la cara, y las sábanas se teñían de sangre, hasta que la dejó moribunda. Se apresuró a encender la luz y el horrendo espectáculo  que contempló superaba con creces a lo soñado. Su hermana, acuchillada, moribunda y con unos enormes ojos abiertos que encerraban el espanto de lo que le habían hecho. El color rojo de la sangre la mareaba, quería ir hasta su lado pero no podía, entonces una casi imperceptible musitación salió de los lívidos labios de Sandra: ¿Por qué lo has hecho? Entonces, bajó la vista hacia sus manos que agarraban fuertemente un cuchillo de cocina, para comprobar que tenía el camisón empapado de sangre y  de nuevo sintió que algo atenazaba su garganta, porque no se escuchaban los gritos que emitía con todas sus fuerzas.

Me culparon por un asesinato que no cometí, repite ella, muy segura.

El doctor que la atiende le explica que en su enfermedad a veces se mezcla la realidad con la fantasía y que puede ser que alguien, alguna voz, le ordenara matarla. Lo niega. Sabe que no es verdad.

Está convencida que Freddy mató a su hermana y que la castiga por no creer en él. Ahora le aterroriza dormir, nunca lo hace por la noche, y se pone el despertador cada poco tiempo, por si se duerme, para no llegar a soñar. No quiere que vuelva Freddy a sus pesadillas. Piensa que ese monstruo se ha apoderado de su mente y busca instalarse en su cuerpo.

Rachel, ahora, cree en fantasmas, en zombis, en brujas, en vampiros, en hombres lobos…o cualquiera de esas criaturas entre mágicas y sanguinarias que van por el mundo intentando fastidiar lo más posible a los mortales humanos. Con ella lo consiguieron, su vida se ha vuelto una Pesadilla en Austin State Hospital (1)

(1) Austin State Hospital:Hospital psiquiátrico del Departamento Estatal de Servicios de Salud de Texas en Austin, Texas, Estados Unidos.

Mas pesadillas en el blog de Teresa

© MJMoreno 2010

Este jueves un relato: La Anarquía en los jueves literarios.

Cuando el silencio maltrata

El salón está en penumbra. Ignacio descansa en su viejo sillón de piel. Cabizbajo mira los dos dedos de whisky de malta que se acaba de servir. Con insistencia mueve el ambarino líquido escabullendo sus oscuros pensamientos entre las suaves ondas que se forman. Le gustaría no estar ahí, no pasar una vez más la tortura de escuchar las agrias, desconsideradas y mordaces palabras de su mujer.

Clara desde el extremo opuesto de la amplia habitación, lo mira con desprecio, con asco. Su visión le produce náuseas, no puede soportarlo. Lo han tenido todo y ahora… Echa un vistazo a su alrededor, contempla con detalle las distintas obras de arte que ha ido atesorando a lo largo de su vida, yendo de anticuario en anticuario: el jarrón de la dinastía Min, la alfombra iraní, las bandejas de plata…Ella sabe que la única solución es vender todo para salir adelante. Están en la ruina.

Ignacio no despega los ojos del licor y provoca que Clara se enfurezca aún más. Arruga el entrecejo y se acentúa su gesto de repugnancia. Le odia, le considera un inútil que ha dilapidado la herencia que le dejaron sus padres sin pensar en ella, en sus hijos. La rabia contenida durante años le bulle en el estómago. Suspira.

Por un instante Ignacio levanta la vista buscando algo de calor, de consuelo en ella. Quiere que le perdone. está dispuesto a trabajar en lo que sea, con tal de que ella tenga la vida de una reina  que siempre quiso darle. Nunca fue un buen gestor y su mala inversión en bolsa le ha llevado a la quiebra. Quiere que ella sepa que está desolado por lo ocurrido, que no era su intención y que la quiere como el primer día que la vio despachando en el puesto de pescado del mercado. Nunca encuentra las palabras adecuadas para dialogar con ella, no sabe expresarle lo mal que se siente cunado sus inquisitivos ojos se posan en él y ahora ni eso, ni siquiera le mira, peró el conoce de sobra lo que está pensando. No es la primera vez.
Altiva y orgullosa Clara ha girado la cabeza para no cruzarse con los desamparados ojos de él. Quiere que sufra. Ignacio vuelve a su whisky con una pena honda y negra que le rompe el alma.

Una chica uniformada interrumpe el silencio para anunciar que la cena está preparada.

—Cuando quieras puedes servir la cena, Rosa. Para el señor no pongas cubierto, se encuentra inapetente.

© MJMoreno 2010

 

Más relatos anárquicos, sin tema, en casa de Gustavo

Este jueves un relato: Robótica

REVOLUCIÓN

Del diario de un superviviente

Cuando la explosión termonuclear aniquiló la tierra, sólo nos salvamos diez hombres que nos encontrábamos reunido en el sótano de la casa de Pepe para ver un partido de futbol. Sería por el año…ya ni me acuerdo; la memoria me juega malas pasadas. Tras lo confuso de los primeros momentos, el sabernos dioses y señores de toda la tierra supuso un gran impulso para nuestro ego masculino, que de una vez por todas dejaría de luchar contra el llamado sexo débil, que tomaba el poder a lomos de gigante. Nos organizamos muy bien y como entre nosotros se hallaban mentes muy preclaras en diversos campos, medicina, física, ingeniería, cocina, arquitectura, diseño…dimos un giro a esa humanidad que ya no tenía razón de existir, por una nueva cuyos ideales se concretaban por no extenderme, en la ayuda altruista encaminada a un bien general. Necesitábamos, eso sí, manos para esa ayuda y creamos la primera serie de robots, un poco rudimentarios pero que cumplieron de maravilla su cometido y de los que se generaron una nueva serie más perfeccionada para los trabajos finos. La vida continuaba y todos éramos felices o por lo menos eso decíamos.

Las leyes las dictaba un parlamento democrático con composición paritaria entre humanos y robots, y presidencia alternante. En una de las sesiones, el médico presentó un proyecto de ley que le llamó Generatriz. Intuyendo que nuestra vejez y consecutiva muerte estaba cerca, se había diseñado una máquina generatriz, que hacía las veces de útero, con el fin de tener descendencia humana. Tras un largo debate se aprobó, siempre y cuando se engendraran exclusivamente fetos masculinos. Los robots, no entendían nada de aquel asunto y no pusieron inconvenientes. Gracias a esa máquina, nos seguimos perpetuando…

Año 333 de la nueva Era, tras la explosión.

—Pues sabes lo que te digo, que yo a esto de la maquina generatriz no le veo el chiste. Es verdad que algo más que la mano te desahoga, pero a costa de engendrar un hijo que luego tienes que aguantar, alimentar, vestir, educar...y sólo se te permite tres desahogos en toda la vida.

—Es para no superpoblar el planeta, ya lo sabes.

—Lo sé. Pero no me niegues que estamos en precario.

—Para los robots es mucho mejor. No necesitan nada. Un poco de aceite y ya está. Sin problemas existenciales.

—Pues el otro día me dijo Teurion el alto, que en un catálogo prohibido, había visto una robot.

—¡Anda ya! Eso no existe.

—Que sí. Están prohibidas, pero las hay. Yo me he hecho con la dirección y he pedido una por correo. Son muy discretos, dice Teurión, la escondes en tu casa bien para que nadie la vea y ya está.

—O sea que en lugar de follar con la máquina generatriz lo vas a hacer con una robot.

—Que no. Que no son como los que tú conoces. Han imitado a las mujeres de antes de la explosión.

—¿Cómo?

—A partir de unas imágenes de un libro que encontraron en un yacimiento arqueológico y según dicen, están programadas nada más que para eso, para follar. No saben hacer otra cosa, solo gimen, ni siquiera hablan.

Tres meses después.

—¿Cuanto tiempos sin verte? ¿te llegó el encargo ese del que hablamos?

—Por supuesto, ni te lo imaginas. Una maravilla, con una piel que parece enteramente natural, unos labios carnosos, unos pechos con pezones turgentes y un…

—¡Calla que me estás poniendo a cien!. Entonces, serás el hombre más feliz en la tierra.

—Lo era, ya no.

—¡Qué me dices!

—Pues no sé, querido amigo, que últimamente cada vez que me acerco a ella me dice que le duele la cabeza y cierra las piernas y no hay manera de abrírselas.

—Y ¿cómo puede ser eso? ¿No decías que no hablaba? Tendrá algún chip defectuoso, con cambiarlo tienes bastante.

—Eso me decían en las características técnicas. Por lo visto a todas les está ocurriendo lo mismo. Cuando la han explorado en el taller no le han encontrado nada extraño ni ningún tornillo fuera de su sitio.

—Pues ya es mala pata. Ya te digo, que contrariedad.

—Lo peor no es eso.

—¿Hay más?

—Desde hace unos días no hace más que decir: cuando vayas al váter a orinar no olvides levantar la tapa.

—¿Qué? Eso si que es extraño. No sabía que el váter tuviera tapa.

—Ni yo. Yo no sé qué hacer. Voy a ponerme en contacto con la fábrica a ver qué me dicen.

—Que te vaya bien, ya me cuentas.

Del diario de un humano superviviente

...No sé como ha ocurrido pero están por todas partes. Nos mandan, nos dominan esas máquinas infernales de hacer sexo. Por algo estaban prohibidas. Las robots se han hecho con el poder y han instaurado una nueva Era. Los pocos supervivientes nos ocultamos para no ser sus víctimas. ¡Dios mío! ¡Socorro! ¡Que alguien me ayude! Han descubierto mi escondite, vienen a por miiiiiiiiiiiiiiiiii.
© MJMoreno 2010

Más historias de Robots en casa de Gustavo

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Os leeré el domingo porque me marcho de viaje. Un beso y divertiros con las historias de robots