Halloblogween 2011

Zombiblogs 2ª parte

La noche era  negra, muy negra. El Campo Santo, una fiesta. Las almas se agitaban nerviosas de un lado a otro  cotilleando de sus cosas después de trescientos sesenta y cinco días sin hablar; las brujas volaban en sus escobas y los fantasmas ululaban asustando a los zombis que bailan con movimientos  artrósicos.

Los zombiblogs, muy serios, reunidos, como cada año alrededor de la tumba del hechicero y maestro, el ilustrísimo escritor don Anselmo Reyes Candau que los condenó a vagar eternamente de blog en blog por no publicar una novela en vida. 

—¿Cómo te ha ido este año? —pregunta Xavier a Marta.

—De puta pena, no veas los problemas que he tenido con blogger. No me dejaba actualizar el blog y además no podía comentar en los de mis seguidores.

—Yo me pasé a Wordpress, y he abierto cuatro más.

—¿Cuatro más? Pues vaya, lo tuyo si que es maldición. A mí con uno me basta y me sobra —responde Marta.

—Oye, ¿dónde está David? No se le ve por aquí.

—¿No te enteraste, Xavier ?...jajaja, menos blogs y más información…

—¿Qué le pasó?

—Publicó una novela

—¿Cómo?

—Cómo te cuento. Harto de vagar por los blogs, puso una novela que había escrito y que nunca le publicaron en descarga directa gratuita en la red. Ya lleva casi cinco mil descargas…

—¡Joder! Los hay con suerte. Y, ¿así se librará de la maldición que cae sobre nosotros?

—Por lo pronto dice que ya no es un zombiblogs sino un zombiepub

—Jajeje… un zombiepub, ¡está chulo ese nombre! Pero, ¿dónde está hoy?

—No quiere saber nada más del maestro Anselmo y se ha ido a reunirse con los ipadictos a la tumba de Steve Jobs.

—¡Oh, oh! Pues vaya, no sale de una cuando se mete en otra peor.

Jajaja… rieron al compás. La tierra tembló y los murciélagos revolotearon por encima de sus cabeza.

Zombiblogs 1ª parte 

Más historias de Halloween en el blog de Teresa

Mi contribución fotográfica de esta semana sobre el tema de Halloween

Una foto con relato: Líneas

Sin saber cómo se encontró en el andén de la desierta estación. Esperaba ansiosa el tren que la llevara a un destino desconocido. Al fondo líneas y más líneas que se entremezclaban:  horizontales, verticales, oblicuas, paralelas…caminos sin fin a través de cuales alejarse. Alejarse… ¿de qué?, ¿de quién?  Sintió frió ante la desolación, miedo por la soledad, angustia de esas líneas que amenazaban con tragársela, con devorarla en un el caos del que no podía librarse. Un grito, un parpadeo, un intenso suspiro…se despertó.  Es un sueño, se dijo. Abrió los ojos para asegurarse que estaba en su dormitorio…, delante de ella,  líneas y más líneas, el andén de la desierta estación.

Lapidaria fluidez de la nada

Lapidaria fluidez de la nada es el título que José Ángel Magadán ha dado a su libro de poemas editado por "Devenir el otro" en el 2010. Al autor le  he conocido vía facebook, y me envió un ejemplar de su obra porque quería saber mi opinión. 

Todos sabéis, no es la primera vez que lo digo, que para mi la poesía es una asignatura pendiente, tanto de escribirla como de leerla, sin embargo me llevé una muy grata sorpresa cuando comencé la lectura de este libro porque no se parecía en nada a la poesía que yo estaba acostumbrada. Algunas de ellas parecían microrrelatos  y me identifiqué plenamente con ellos. 

Según reza en la contraportada del libro Jose Angel Magadán  es un seudónimo literario. El autor ejerce la abogacía en Madrid y este es el segundo libro de una trilogía. En esta entrega, se centra en un diálogo permanente, paradójico y aparentemente contradictorio con temas fundamentales como la locura (por eso creo que quería saber mi opinión...jajajaj), la soledad, la muerte, la nada o la idea de Dios.

Os dejo algunos poemas y si alguien está interesado lo podeis encontrar en librerias y por internet.

De tú a tú

La primera vez que un artista de dio

De bruces

Con el milagro de la Creación

Sintió que le hablaba a Dios, 

De tú a tú

Un plato de canelones

Irreconocible en su sepulcro

Ya no recordaba,

Pese a pretenderlo,

Quién era

O lo que fue

Y deglutía ese día el loco,

En el comedor de manicomio,

Un plato de canelones con 

Lagrimas

Tenía los ojos de distinto color

Tenía los ojos de distinto color

En su juventud

Le provocó una aguda crisis de identidad

Pasado el tiempo

Lo encontraba muy KITSCH

Egocentrismo

¿Egocéntrico yo?

--protesto--

Mirad a Dios:

¡Ha dejado su sello impreso

En todas partes!

Tras una copiosa comida

Tras una copiosa comida

Y su obligado corolario: café, copa

Y puro

Me sometí en el divan

A una implacable observación 

Psicológica

De la que salió malparado

¿qué esperaba!

El conspicuo psiquiatra

Vendaval de pasión

Vendaval de la pasión que a todos arrastra

Colon irritado

Golpe de calor:

Como una retina derritiéndose al sol

O un pedazo de hielo bajo la axila

Poema sin título

Los muertos se han encomendado 

A nuestra memoria

¿Tan duro es el olvido?

Del blogs y blogueros

Me gustó tanto esta entrada de Any en su blog Remando en San Ignacio que le pedí permiso para reproducirla en el mío y compartirla con mis seguidores que poseen un blog y que seguro que han pensado esto mismo en alguna ocasión. Es un acierto. !Enhorabuena Any! 

Para ud que en lugar de tener una mascota o una planta tiene un blog. Para ud que se queja de que el tiempo no le alcanza mientras se dedica a escribir muy campante en lugar de trabajar o poner al día esa lista de cosas que tiene pegada con un imán en la heladera. Atienda: Soy la voz de la consciencia Blogger y traigo un par de mandamientos virtuales, esos que ud mira de reojo pero no cumple, esos que ud gusta de transgredir livianamente cada vez que puede. *Para que al amable lector no se le quemen los ojos tratando de descifrar lo que está escrito, ud utilizará un tipo y un tamaño de letra razonables. Nada de plantillas negras y letras color fucsia-fosforescente por ejemplo. Nada de fondos con florcitas, ositos, moñitos y paparruchadas por el estilo. Cuantos años tiene? Sea serio caramba! *En resguardo de la salud mental y la paciencia del lector, ud no contará su pasado tormentoso, mucho menos si este incluye una infancia desgraciada, llena de recuerdos espantosos (no, la historia de su tío el asesino serial tampoco, no insista); no detallará la parte truculenta de su presente lleno de decepciones amorosas, problemas económicos y dudas existenciales. Su futuro es incierto, como el de todos, por lo tanto déjese ya de asustar al visitante haciéndose el adivino, vaticinando eventos siniestros y sucesos tremebundos. (En caso de que ud realmente tenga poderes, apiádese y cállese) *Sus post tendrán una extensión sensata. No obligará a sus seguidores a leer 5.000 palabras solo porque ud se siente inspirado. El lenguaje será claro, sencillo y accesible, pero cuidará la ortografía y en lo posible la sintaxis. Nada tan desagradable como un “hoy me fui de mi ermana y me contó de que la Yésica anda con un tipo cazado … “, por favor!. La poesía es un arte difícil de dominar; encontrarse con un: “Eulalia, tus ojos son dos luceros, me inundan cual aguacero, y tu mirada mi bien tiene un algo de vaca mirando pasar el tren …” puede ser francamente desagradable. Tal vez Eulalia lo aprecie (vio que en cuestión de gustos …) pero los demás no. *Comentará en los blogs amigos habiendo leído antes el post en cuestión. Su comentario será relativo y/o acorde a lo que leyó, nada de poemas propios ni de auto-publicidad. Nada de comentarios del estilo “Hermoso texto te felicito, me ha encantado leerte, pasate por aca: http://www.autobombo.blogspot.com/ ”, “Es un placer visitar tu espacio, te espero en mi blog”, etc, etc. Desvergonzado! No sea falso pero sepa sin embargo que la sinceridad brutal tampoco es demasiado valorada en este mundillo. Evite los “che que bazofia lo que escribiste”, “esta porquería no se entiende”, “dedicate a otra cosa …”. No se enrosque en discusiones propias con otros comentaristas, no embrome la paciencia discutiendo con cada uno de los que pasan, comente y váyase, no tiene otra cosa que hacer? En esto se necesita un sutil equilibrio, un savoir faire y una suave armonía que ud nunca logrará porque no se puede conformar a todo el mundo. Asi que no escuche a esta consciencia ni a ninguna otra. Relájese y disfrute.

Llegamos a 4000

Cuando comencé esta aventura de lanzar la novela Vida y milagros de un ex a la red, pensar en 1000 descargas era todo un éxito. Cuando llegué a 3000, fantaseé con la posibilidad de llegar a las 5000, ahora ya estoy muy cerca. Acabamos de superar las 4000 descargas.
Para quién no la haya leído aún puede hacerlo bajándola en el blog Vida y milagros de un ex
Para quien quiera saber de qué va la novela que vea este booktrailer

Graciassssssssssssss

Este jueves un relato: Voces

Sevilla, 21 de diciembre de 2010

 05:00 horas

Era una noche cerrada. Las nubes ocultaban la luna llena y su refulgente brillo dando paso a una densa tiniebla.

En pocas horas tendría lugar el eclipse, la señal. La perfecta alineación entre el astro rey, la tierra y su satélite; el signo que se le mostraba desde el cielo para atestiguar que la cruzada que había emprendido llegaba a su fin. Las voces de su cabeza dictaban las órdenes; él, disciplinado soldado, las cumplía sin rechistar.

Él era Abadon, y no descansaría hasta exterminar  el mal que como una sombra sin fin se apoderaba de la ciudad, le cuchicheaban en el oído derecho. Sólo él, el ángel exterminador, tenía los instrumentos con los que extinguir los demonios: sus manos, sus fuertes y musculosas manos, con las que  ahogar el aliento de las bestias, le musitaban por el izquierdo. 

Un escalofrío recorrió su espalda; el resurgir de ese frío interior que le carcomía desde hacía unas semanas, del que se libraría cuando todo terminara. Pronto, muy pronto… Pulsó el botón situado al lado de la rueda del climatizador para comprobar qué temperatura hacía en el exterior. El indicador marcaba cinco grados; se extrañó, creía que estarían bajo cero. Subió la calefacción. El cristal delantero se empañó con el vaho que espiraba, lo frotó con el dorso de la mano para ver por dónde circulaba. Tomó la desviación hacia la Avenida de Kansas City, en dirección al polígono. Continúo las indicaciones del GPS hasta llegar a la avenida de la Prensa. El sitio ideal para una persona que tanto gustaba de salir en las noticias, se dijo, al mismo tiempo que un gesto de desprecio se dibujó en su rostro. Giró a la derecha de una gran nave, cuyo rótulo no acertó a leer, por una estrecha calle sin salida  y se adentró unos pocos metros. Frenó y apagó el contacto. Pronto, muy pronto…, todo habría concluido.

Así comienza la nueva aventura del Baldomero, el protagonista de mi novela Vida y milagros de un ex, ahora detective y metido de nuevo en un embrollo de cuidado.

Más voces en casa de Gustavo

Este jueves un relato: Ídolos

Ídolos-idealización-ideal del Yo-Yo ideal

Los ídolos son un modelo para identificarse, impone pautas de comportamientos, modos de hablar, de decir, maneras de vestir, provocando una actitud casi religiosa frente a él que llega a convertir ese especial vínculo en un ritual. Las oportunidades de conexión son como ceremonias compartidas por los adeptos que refuerzan el sentimiento común de pertenencia. La formación de un ídolo es de naturaleza muy primitiva, las personas se reflejan en él porque expresan sus propias necesidades...

Mientras escucha a la profesora hablar sobre los ídolos y su influencia en la historia mundial, David, recrea en su mente todos los ídolos que ha tenido hasta ese momento en su vida: su abuelo, el gran hombre que de la nada hizo un patrimonio del que aún disfruta la familia; su padre, callado, estudioso, recluído en  el laboratorio intentando descubrir vacunas con las que tratar enfermedades; su querido amigo el Rubi, el mejor jugador de baloncesto que ha conocido y que ahora, lejos de la ciudad, debuta en un equipo de primera división… ¡Cuánto desea ser como ellos!, sin embargo, él es vulgar, corriente, del montón, como tantas veces le repiten cuando le comparan con su hermana Cecilia, todo un genio de las matemáticas; su hermano, Andrés, un filósofo en ciernes, y como no, su hermano mayor, Rodrigo, un médico singular.

...Después de la Primera Guerra Mundial, la dictadura se extendía alarmantemente en los años 30, con la llegada de la depresión... Se clamaba por un dirigente, alguien que actuase, que adoptase decisiones, que asumiese responsabilidades, que obtuviese resultados, que inspirase confianza y restaurase el orgullo nacional. La gran depresión abrió el camino a aventureros políticos sin escrúpulos y ambiciosos, a dictadores como Adolf Hitler en Alemania…

El orgullo, el orgullo…, la palabra retumba en su mente sin poder detener su cantinela; su familia no está orgullosa de él, siempre lo manifiesta en cuanto tienen la mínima ocasión.

Él, el hermano pequeño, el caprichoso, permanentemente aburrido, hiperactivo, alborotador, intrascendente, inveterado jugador de pocker desde su adolescencia, que dilapida en ese vicio todo el dinero que cae en sus manos; y que por no soportar más las continuas quejas de su madre se  matricula en la Facultad de Historia porque le han dicho que allí es fácil aprobar. ¿Qué tontería?, ¿para qué le va a servir? Él no será nada, nunca llegará a nada. Jamás podrá ser como su abuelo, su padre, su amigo el Rubi, sus hermanos… ni siquiera como Hitler, aunque fuera un asesino, por lo menos se hablas de él, pensó. Un cero a la izquierda, un punto  final, una baldía calle sin salida..., eso es él.

Una incómoda sensación inunda su pecho. Se siente caer de golpe en un pozo de desesperación, de amargura por la vida que no es vida, de ideales maltrechos, de futuro incierto, negro como la noche sin luna… le falta el aire, mira hacia la ventana que tiene a su izquierda; el cielo azul, el vacío, la nada… Se levanta, y sin saber cómo se encuentra de pie en el pretil, sólo un impulso y el suelo, a cuatro pisos de distancia, su acogedor lecho; no más críticas, ni lamentos… el mundo está mejor sin él. Una fuerza le sujeta las piernas, alguien le retiene. Un agradable calor recorre su cuerpo. Se vuelve, contempla unos ojos verdes, suplicantes; unos labios, que musitan: no lo hagas; una cara de terror, que le paraliza. Despacio, se gira y desciende de la ventana, la profesora, desde la tarima,  le observa presa de  confusión; sus compañeros, con ojos desorbitados, y su salvadora le abraza con ternura, sin reproches, como nunca nadie le ha abrazado, y en su hombro llora por su cobardía, por querer ser lo que los demás quieren de él…, por no saber ser él.


Más sobre ídolos en el balcón de Casss