El pollo
Sor Felicidad paseaba por el huerto leyendo su
breviario a la caída de la tarde, como hacía todos los días. La monja entró el
convento a la edad trece años. Su madre había muerto de unas fiebres y su
padre, poco entendido, creyó que un
convento era el mejor lugar para la educación cristiana de su amada hija, despojada
de figura materna.
Cuando Felicidad tomó los votos, como era una orden
de clausura, no volvió a pisar la calle. Su vida transitaba entre rezos, la
cocina y el huerto. Despierta y vivaz, contagiaba alegría con su sonrisa sincera y con los cánticos,
que de vez en cuando se le escapaban y que la madre superiora le
permitía debido a su juventud.
Aquella tarde, sin que ella se diera cuenta, un pollo de los que criaban en el convento se refugió bajo las amplias
faldas del hábito de la monja. Ella notó una extraña sensación en las piernas,
que no supo identificar y que achacó al roce con las malas hierbas crecidas
tras las últimas lluvias; se dijo que al día siguiente debería arrancarlas y
continuó su paseo concentrada en los rezos, sin echar más cuentas.
Al poco, sintió un dolor fino y agudo, como un
picotazo, y esta vez no lo pudo evitar y gritó. El resto de hermanas que
trabajaban en el huerto, atónitas ante el chillido, la miraron con extrañeza y
sor Felicidad, les sonrió y disimulando
el dolor que sentía, prosiguió su paseo. De nuevo, la misma sensación, una y
otra vez. Cuando no pudo aguantarlo más, ante la desconcierto de la
congregación, se remangó la falda hasta la rodilla dejando al descubierto sus
piernas blanquecinas y como no, al malhechor: un pollo que ensimismado con los
tobillos de la monja no dejaba de picotearlos. Sor Felicidad movió
convulsamente las piernas para librarse de él y como el animal se resistía, en
aquella locura lo pateó, de tan certera manera, que fue a estrellarse contra
el muro de piedra, concluyendo así la vida de pobre pollo indiscreto.
Las hermanas se santiguaron con las bocas abiertas
ante aquel espectáculo y sor Felicidad, mientras se bajaba la ropa y recolocaba el
hábito las miró y como si no hubiera sucedido nada dijo: A cada pollo le llega su San Martín.
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© María José Moreno, 2013
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