Este jueves un relato: Sentencias

Sor Felicidad paseaba por el huerto leyendo su breviario a la caída de la tarde, como hacía todos los días.

La monja entró el aquel convento de clausura a la edad de trece años. Su madre había muerto de unas fiebres y su padre, muy trabajador pero poco entendido, creyó que un convento era el mejor lugar para la educación cristiana de su huérfana hija. Cuando Felicidad tomó los votos, no volvió a pisar la calle. Su vida transitaba entre rezos, la cocina y el huerto. Despierta y vivaz, contagiaba alegría con su sonrisa sincera y con los cánticos, que de vez en cuando se le escapaban a destiempo, y que la madre superiora le permitía debido a su juventud.

Aquella tarde, mientras rezaba, un pollo se escondió bajo las amplias faldas del hábito de la monja, sin que ella se percatara; tan sólo notó una extraña sensación en las piernas, que no supo identificar y que achacó al roce con las malas hierbas crecidas tras las últimas lluvias. Se dijo, para sí mismo, que al día siguiente debería arrancarlas, y continuó su paseo concentrada en los rezos, sin echar más cuentas.

Al poco, sintió un dolor fino y agudo, como un picotazo, y sin poder eviatarlo,  gritó. El resto de hermanas que trabajaban en el huerto, atónitas ante el chillido, la miraron con extrañeza y sor Felicidad, les sonrió y disimulando el dolor que sentía, prosiguió su paseo, restegándo una pierna con la otra. De nuevo, la misma sensación, una y otra vez. Cuando no pudo aguantarlo más, y ante la desconcierto de la congregación, se remangó la falda hasta la rodilla, dejando al descubierto sus piernas blanquecinas y como no, al malhechor: el pollo, que ensimismado con los tobillos de la monja no dejaba de picotearlos, como si fueran un excelente manjar. Sor Felicidad movió convulsamente sus piernas para librarse de él y como el animal se resistía, en aquella locura lo pateó, de tan certera manera, que fue a estrellarse contra el muro de piedra, perdiendo así la vida el pobre pollo indiscreto y hambriento. Las hermanas se santiguaron con las bocas abiertas, ante semejante espectáculo, y la monja, mientras se bajaba la ropa y colocaba el hábito, las miró muy fijamente y dijo: A cada pollo le llega su San Martín.

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