¿Crisis?

Anecdotas de una de 50 y ...
El retorno de Berta

Un día cualquiera puede convertirse en un mal día; un día cualquiera, puedes pasar de ser una mujer normal y corriente a sentirte una top model, una princesa; un día cualquiera puedes darte cuenta de que tu vida no va bien…

Finales de enero es la fecha que siempre escojo para hacer un viajecito a Madrid. Con la excusa de las rebajas aprovecho para darme “el gusto” de pasar un par de días en la capital. La chica de la agencia de viajes me suele acomodar en un hotel de cinco estrellas, de los que se ofertan a buen precio por estar en temporada baja. En esta ocasión, además de una habitación espectacular, el establecimiento tenía un spa de ensueño.

Nada más llegar salí en busca de esa maravillosa prenda, traje, pantalón, camisa… que siempre espero encontrar, por aquello de estar en la cuna de la moda y que, sinceramente, casi nunca localizo.

Paseaba tranquila por la intransitable, debido a las obras, calle Serrano deteniéndome en los escaparates. Llevaba media hora caminando cuando un precioso traje de dos piezas, rojo, llamó mi atención. Me enamoré, como dicen las cursis; elegante y discreto a pesar del color por la sencillez de su diseño. Sin dudarlo me apresuré a entrar en la tienda.

Una chica de unos veinte años con un pantalón que apenas le llegaba a la cadera y un jersey de cuello vuelto que le rozaba el ombligo, dejando una amplia franja de carne en exposición, me saludó con desgana y me preguntó con tono impertinente qué quería. Entusiasmada por mi hallazgo pasé por alto sus malos modales que achaqué al cansancio de las rebajas, y le indiqué el que quería probarme.

Me miró displicente y me preguntó por mi talla. Al responder que la cuarenta puso cara de asco y dijo:

—¿Seguro?

Me quedé anonadada. Más por el gesto de su cara que por la pregunta, pues yo conozco perfectamente cuales son mis medidas.

—Esa es la del escaparate y no voy a sacarla con el trabajo que cuesta para que luego no sea.

Volví a insistirle sin conseguir nada. De manera que unos cinco minutos después me encontraba en el estrecho probador poniéndome una 44 que era la que tenían en tienda, a sabiendas de que me quedaría grande y maldiciéndome por no ser más decidida y haber mandado a la chica a la mierda.

—Salga fuera señora para que la veamos, me gritó.

Y yo como una imbécil, salí.

—Pues…tan mal no se le queda este —dijo mientras me tiraba de la parte de atrás para ajustarlo.

—Me queda muy grande—musité atemorizada.

—Decididamente su talla no es la 40. ¡Qué va, ni mucho menos! ¿Verdad Susana? —preguntó buscando asentimiento en su compañera—. La que lleva le queda casi bien, la del escaparate no le entrará.

—¡Casi bien! —exclamé alzando la voz, sin poder resistir por más tiempo a aquella maleducada—. Estoy hecha un fantoche, me queda enorme y quiero el libro de reclamaciones —le chillé.

—El problema no es la talla, señora —respondió sarcástica—, es la edad. Usted no tiene edad para ponerse este traje rojo, no hay más que ver lo que parece.

Dos minutos más tarde, sofocada y humillada hasta más no poder por aquella mocosa, salí a la calle con un cabreo de mil demonios, después de tirarle a la cara el vestido y escribir mi reclamación, que la dejó bastante perpleja.

Más tarde un alto y fornido chico me abría la puerta de Valentino. Una amable señorita me enseñó todos los vestidos rojos de la tienda. Me trató como a una reina.

Con disimulo daba la vuelta a la etiqueta para conocer el precio. Dentro de mí se debatían mi ángel y mi demonio porque todos tenían cifras de tres ceros. Me sentía tan indignada por lo que me dijo la desagradable chica de aquella tienda que al final triunfó mi parte mala y me llevé uno precioso con la excusa tranquilizadora de que me lo merecía por el mal rato que había pasado.

Cuando regresaba a casa, en el tren, miraba toda orgullosa la bolsa donde iba mi traje y a la vez una punzada en el estómago me sobrecogía por gastarme más de tres mil euros en un traje que no necesitaba y que no sabía si tendría ocasión de estrenar.

No era normal. No toleraba bien las frustraciones y lo peor, no sabía manejarlas.

Ese fue el día cualquiera, en medio de la nada, a trescientos kilómetros por hora, en que tomé conciencia de que atravesaba una crisis y que sin duda era el momento de pedir ayuda.