lunes, 29 de noviembre de 2010

El alma de Córdoba

Fuera llueve, hace frío y es de noche; dentro podemos llenarnos del alma de Córdoba con esta maravilla. Veniros conmigo y deleitemos nuestros sentidos con este espectáculo de luz y sonido.
¿Te vienes?

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miércoles, 24 de noviembre de 2010

Este jueves un relato: Partes traseras

¿Inocencia o sadismo?

Aquella tarde, tras una bronca con su mujer que le recriminaba su poca atención hacia los niños, Andrés, armado de paciencia, sacó a pasear a Carlitos, su hijo de cinco años. El pequeño, quiso sacar tajada de la singular ocasión y consiguió que su padre que le llevara al salón de la chuchería. Después de media hora en establecimiento salió con una enorme bolsa de golosinas, de la que enseguida comenzó a dar cuenta.
Padre e hijo caminaban en dirección al parque cuando una escultural mujer ceñida en un minifaldero traje de cuero negro se cruzó con ellos. El niño embobado con la piruleta de fresa, que lamía sin descanso, no acertó a ver cómo los ojos de su padre, a punto de salirse de las órbitas, seguían a la joven y cuando ésta los hubo superado, enfocó la mirada, como si tuviera anteojos, directamente a su respingón y apretado culo. Al punto exclamó:
—¡Dios mío, vaya culo!
Al instante el chico le preguntó:
—Papa, ¿has dicho culo?
El padre, azorado al sentirse descubierto, respondió lo primero que se le vino a la cabeza.
—No. ¡Qué va, hijo mío!, has escuchado mal. He dicho búho.
—Papá, ¿qué es un búho?
El padre con resignación y sin olvidar lo que acaba de ver, le respondió:
—Hijo mío, un búho es un ave con los ojos muy grandes y redondos, con unas patitas con las que se agarra a las ramas, está despierto por la noche y dice: ¡uh,uh,uh!
—Papá, ¿los búhos tienes buhas?
—Sí, hijo.
—Papá, ¿cómo son las buhas?
—Las buhas son más pequeñas que lo búhos, tienen también los ojos grandes y redondos, con unas patitas con las que se agarran a las ramas, están despiertas por la noche y dicen: ¡uh,uh,uh! —dijo con paciencia.
El niño le miró y tras un nuevo lametón en la piruleta, continuó su interrogatorio.
—¡Ah!, y…papá, ¿los búhos y las buhas tienen buhitos?
—Por supuesto —contestó taxativo el padre intentando cortar la conversación.
—Y...papá, ¿cómo son los buhitos?
El padre resopló, forzó una sonrisa y respondió:
—Los buhitos, son aún más pequeños que las buhas y tienen unos ojos grandes y redondos, con unas patitas con las que se agarran a las ramas, están despiertos por la noche y dicen: ¡uh,uh,uh!
—¡Ah!...y… ¿los buhitos tienen buhititos?
Andrés no pudo aguantar más aquella absurda sarta de preguntas sin fin, se volvió hacia su hijo y le gritó:
—Carlitos, he dicho CULO. ¿Te enteras? C U L O, C U LO.



Más relatos en casa de Gustavo

© MJMoreno 2010


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Inicios en la fotografía...

Me encanta el mundo de la fotografía aunque hasta el momento sólo me había dedicado a ello como fotógrafa de eventos familiares y de amigos. Con algunas clases que me ha dado mi yerno, Alberto, y algunos manuales, comienzo mis pinitos en esto de la fotografía  artística y quiero compartirlos con vosotros.



 Córdoba y sus puentes

Otoño cordobés

Pájaro bulímico

© MJMoreno 2010
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domingo, 21 de noviembre de 2010

Taller de iniciación a la novela en Málaga

"El rey murió  y luego murió la reina", esto es una historia. "El rey murió y luego la reina murió de pena", es una trama... "La reina murió, nadie sabía por qué, hasta que se descubrió que fue de pena por la muerte del rey", es una trama con misterio, un enunciado que admite un desarrollo mayor. "Todo el mundo creyó que la reina había muerte de pena hasta que descubrieron la marca de pinchazo en el cuello"...
Así inicia una de las autoras consagradas de la novela negra, P.D. James, su libro Todo lo que sé sobre la novela negra, que leía mientras iba de Fuengirola a Málaga en el tren para asistir al taller de iniciación de la novela que impartía Ramón Alcaráz, director del Desvan de la Memoria.
Tras un relajado almuerzo y un café con carlitos (pastel de hojaldre rellenos de cabello de ángel) nos dirigimos a la Librería Luces, donde se imparía. María, una alumna del taller que dirige on line Ramón, que trabaja allí, puso a nuestra disposición una bonita sala donde nos juntamos catorce personas interesados en aprender a escribir una novela.
Los puntos que tocamos fueron:
El proceso creativo: La idea
Los personjes
La acitud del escritor de novela
El método de trabajo
La estructura
Los principales errores que cometemos
La publicación
Cuatro horas de intenso trabajo y varias consignas a seguir, que para mí se resumen en:
Una idea completa de la novela, con unos personajes creíbles, diseñada mentalmente y luego plasmada en un amplio esbozo o estructura y tiempo para transformar la idea en palabras; sin olvidar que hay que mostrar, no explicar.
Ramón dijo que lo mejor era escribir una primera novela y así se puede concretar mejor estos puntos. Yo ya la escribí, también una segunda y una tercera, pero aún así hay que ser muy disciplinado para no perdernos en la marabunta de ideas y personajes.
Al final nos entregó el diploma de asistencia y os dejo unas fotos de la entrega.





Ahora toca ponerlo en práctica y comenzar una nueva novela...
© MJMoreno 2010










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miércoles, 17 de noviembre de 2010

Este jueves un relato: Relaciones paternofiliales

RELACIONES PATERNOFILIALES INEXISTENTES

(Dos adolescentes en el patio del instituto)

—Y tu viejo ¿qué?, tronco.
—Ese no dice ni mus. Mi madre lo tiene acojonao.
—¿Pero sigue viviendo con vosotros?
—Unos días sí y otros no. Cuando bebe mi madre lo deja en la calle, no le abre la puerta.
—Joder, tío, que mal rollo.
—Ni que lo digas.
—¿Y tú no haces nada?
—¿Yo? Imposible. ¡No te jode! No sabes cómo se pone mi vieja cuando le hablo. El otro día le dije que en lugar de dejarle en la calle, debíamos buscar a alguien que le ayudara a dejar de empinar el codo.
—¿Y?
—Saltó con lo de siempre, que está harta de trabajar para pagar los vicios del cabrón de mi padre, y me echó a mí también a la calle. Nos pasamos toda la noche los dos dormitando en la escalera.
—Tío, tu madre está majara. Esa sí que necesita un loquero.
—Estoy hasta los güevos. Ni viven ni deja vivir. Porque ya mi padre podría dejar de ir al bar un tiempo, pero nada, todos jodidos; así que he pensado largarme de casa.
—Y ¿adónde vas a ir?, gilipollas.
—No sé. Por ahí. Donde no los vea, ni los escuche gritarse. Llevo toda la vida oyéndoles discutir. No sabes la de cosas que se dicen y lo que sale por la boquita de mi madre es pa mear y no echar gota.
—Anda tío, no te pongas así. Dale una calada al porro y déjate de chorradas. Donde vayas estarás peor que en tu puta casa. Te lo digo yo, que de eso se una hartá. Fíjate lo que le paso al Migue cuando se escapó, se echó totalmente a las drogas y hasta puso el culo para poder comer y al final volvió con el rabo entre las piernas y con el ojo el culo hecho un bebeero patos.
—¡Anda ya! ¿El Migue de chapero? No tenía ni idea. ¡Qué jodía es la vida!
—Venga, chupa fuerte y date prisa que han tocado pa entrar a clase.¡Cuidado!, que no te vea el carapolla con el canuto, que no la cargamos.
—Anda, vamos. A ver con qué nos sale ahora la zorra de matemáticas.


Más historias en casa de Gustavo
© MJMoreno 2010
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domingo, 14 de noviembre de 2010

Decidí triunfar

Para todos los que quieren triunfar en la vida



Después de mucho esperar, un día como otro cualquiera, decidí triunfar, no esperar a las oportunidades, sino buscarlas ...

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lunes, 8 de noviembre de 2010

Nueva sesión de Risoterapia

Os dejo un video que espero dibuje una U enorme en vuestra boca.  Ya conoceis las virtudes de la risa, de manera que a practicarla.


DIFERENCIAS ENTRE SALIR DE TRABAJAR UN VIERNES Y ENTRAR A TRABAJAR UN LUNES

Feliz semana.
Busquemos ese momento especial.
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jueves, 4 de noviembre de 2010

Ese instante que te hace sentir bien.



En un extremo del salón, pegada a blanca pared, yace la vieja cómoda de nogal con pátina de oro que heredó de su abuela. Al atardecer, la oscuridad se apodera de la estancia y el viejo mueble queda escondido entre los negros y grises que dominan la mal iluminada habitación. Casi no se distingue el tapete de color marfil que la cubre. El último que tejió. A esa hora Lucía se levanta de la mecedora, en la que dormita entre lecturas y ganchillo. Se acerca al mueble y contempla las siete velas que la decoran. Una en tono rojo, seguida de otra en naranja, amarilla, verde, celeste, azul, añil y violeta, formando un arcoíris de matices y una sinfonía de olores, que van  desde la frambuesa a la mandarina, bergamota,  menta,  loto, lila y lavanda. Las mira con fijeza  mientras su mente lo echa a suertes con el pito pito colorito, se decide por la última. La enciende y la pequeña luz del pabilo compone una tenue atmósfera de nerviosas sombras.  Percibe el cálido aroma que desprende y sonríe, conoce las propiedades calmantes de esa planta. Regresa a su asiento y entorna los párpados. En el viejo reloj de cuco dan las ocho de la tarde, como siempre. Se mece despacio, disfrutando del instante. Su rutinaria vida le gusta, le hace sentirse segura.

© MJMoreno 2010




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miércoles, 3 de noviembre de 2010

Perdido



El frío arrecia y la lluvia empieza a cuajar en diminutos copos que quedan prendidos en su chaqueta. La oxidada cerradura se le resiste. Sam frota sus manos con energía para que entren en calor. Insiste con la llave hasta que logra abrir la puerta de la deprimente habitación. No es la primera vez que se aloja en aquel motel y conoce al dedillo lo que va a encontrar al encender la luz: una vieja cama cubierta por una desgastada colcha de irreconocible color de tantos lavados, un estrecho baño, un viejo televisor y un sillón. Suspira. No puede con su alma.  ¿Cuánto tiempo podrá resistir aquel trabajo, aquella vida errante? Él no está hecho para ir de un lado a otro como una hoja a merced del viento. Cada día en una ciudad distinta y tan sólo el fin de semana en casa, durmiendo en su cama. ¿Cuánto la echa de menos? Tira la maleta y mira el reloj, aún tiene media hora antes de su cita de negocios. Se deja caer en la cama, cierra los ojos y piensa antes de dormirse que debería quitarse la chaqueta. Cuando despierta han trascurrido tres horas. Sale de la habitación con rapidez, hecho una calamidad. Nervioso llega al bar, nadie espera. Ha perdido otro cliente. Se acerca a la barra y pide un whisky. Lo apura de un trago y se marcha. Sam sube el cuello de su chaqueta, mete las manos en los bolsillos y se pierde en la noche nevada. Sus fatigadas huellas dejan un sucio rastro, único y mudo testigo  de su desesperación.


© MJMoreno 2010




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martes, 2 de noviembre de 2010

Dia de los difuntos. Nunca os olvidaré

AUSENCIA

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos que se devanaban,
en lanzaderas, debajo tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.
Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.
Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor, y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese, y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!
 
Gabriela Mistral  

"Una flor sobre su tumba se marchita, una lágrima sobre su recuerdo se evapora. Una oración por su alma, la recibe Dios."
San Agustín


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